PORQUE NÃO SE DISCUTEM NÃO VALE QUE SE APERFILHEM SEM RAIVA

Este meu gosto de andar descalço dentro de casa, tão antigo como eu, afinal, diz muito mais de mim que quaisquer patranhas expostas pelo meu outro também tão velho gosto de escrever. Ambos terão nascido comigo, a meia viagem do pretérito século, e comigo morrerão, se eu não morrer antes. E de semelhante modo são dados a repisar estradas velhorras em mim, ancestrais lugares-comuns, remotos cemitérios de palavras condenadas à morte, sem direito a julgamento, e sepultadas ainda em vida sem epitáfio nem flores.
Só os pés nus, todavia, precisaram de se metaforizar, noutros tempos, para que se imaginassem calçados. Fora de casa, claro. Dentro, apesar do gelo invernífero ou de algum prego sem pai, nunca.