ERROS MEUS, MÁ FORTUNA, AMOR ARDENTE, E ALGUM EGOÍSMO À MISTURA

Há treze anos, neste dia, cometi um erro. Apenas um entre os muitos que ao longo de toda a minha vida vim cometendo. Mas grave. Todos os erros são graves, uma vez cometidos. E em particular, quando nem o arrependimento os minimiza e deles atenua a mordedura. Erros há, todavia, que através de outros erros, anteriores e posteriores, perdem o raro estatuto de importância ímpar e na aferição das consequências esmorecem, volatilizando-se ar acima sem distinção dos demais. Não este. Este está vivo e recomenda-se.

O erro hoje elevado ao altar, só porque foi num hoje de há treze anos que ele se consumou, também poderia não ter redundado em asneira e ser agora merecedor de exaltação e júbilo pela complementaridade enfim encontrada, pela sucedânea realização pessoal e artística, pela felicidade de acordar vivo com a manhã e ainda experimentar algum gozo nisso. Complexas contingências, contudo, declararam guerra ao bailarino convidado, torpedearam-lhe a coreografia, impuseram-lhe outra peça musical de percussão desvairada, e só não o retiraram de pronto do cartaz e baldearam para a rua de sentido obrigatório (qual cachorro sentenciado ao despejo da casota por ter pulgas, criminosa explicação por não ter lugar cativo no mês de férias do dono) porque o erro em causa — imagine-se!— se confirmara por escrito e passara a ser considerado como penitência a cumprir por toda a gente, julgado e julgadores, até que a morte os separe. Júbilo e exaltação, portanto, só em orientação inversa, a caminho do lusco-fusco ou da escuridão por inteiro, com o vácuo mental a ameaçar o colapso dia a dia, hora a hora, ninguém saberá quando ou se.
Que maravilhoso seria se os erros amargassem tanto no anúncio que os propõe à mastigação, como depois de mordidos e engolidos. Quem sabe se não sobreviria um lógico enaltecimento do vómito, apesar do desconforto, como solução derradeira.