ESBOCETO DE GRATIDÃO E AMOR AO VIVALDI POR ESSA E PELAS OUTRAS

O céu, todo ele azul, compacto, quase sem beliscaduras de nuvem ou de névoa a importuná-lo. E o vento, seco, audível, num desassossego rancoroso de muitas décadas à espera de vez. Os eucaliptos, forçados a invocar quantas forças tenham, parecem cabeleiras loiras no banco de trás da lambreta. Assim como os pinheiros, os plátanos, os cedros, todos os arbustos de qualquer arrojo, tudo se verga e aparenta beijar a mão a sua alteza passante. E até aquele pobre melro, de regresso ao lar, foi despejado contra a ribanceira. Pode ser que tenha sorte, se for a pé, como eu, e não tiver maus encontros.
Logo mais, por volta das seis da tarde, há-de chegar a Primavera.