IRONIA MATINAL SOB A COLORAÇÃO DE OUTONO ORA EM AVANÇO

O estrondo, ouvido ainda, marcará o fim, que não o princípio de coisa alguma, a não ser da paz. Será algo parecido com um relâmpago inverso, em que o fulgor da escuridão instantânea se sobrepõe ao da luz e o trovão rebenta em simultâneo, num único urro, sem troça de ecos maldosos.
E até lá, a viagem, temporal e física, embuçada pela incógnita dos intentos e pelo anonimato posterior. Que ninguém sonhe recolocá-lo nos lugares e nos tempos abandonados à traça de um esquecimento por cônscia opção, assumida e demandada passo a passo.
Quando será, não se sabe. Nem importa muito. Em chegando a hora, se saberá que a hora chegou, qual comboio esperado à tabela e nunca antes nem depois, que o passageiro, exclusivo, nele tem assento reservado desde a gare onde nasceu e se fez despenhar, de cabeça, sobre a linha.
Sobrevivente ao embate, quanto possível vívido e lesto ele se aguentou desde então, embora ciente à partida de que nunca tal viagem o arrastaria até mais adiante do que a extensão da própria sombra desenhada no chão. Seja de manhã cedo seja fim de tarde e os raios solares sejam camaradas ao alongá-la, a sombra, sobre a tela a trabalhar pelos pés, que bem escassa se acreditará sempre a envergadura de quem pela sombra se meça e pretenda impor.
Antes servir-se da fita métrica. Pelo menos, poupará trabalho ao cangalheiro.