COM O MALEVITCH PRANTADO SOBRE A LINHA DO HORIZONTE

O dia de hoje amanheceu quase tão grosso de nevoeiro como a densidão de uma tela em branco. Pior, talvez só a morte, na acepção exacta, se se tiver em atenção a falta de notícias de lá para cá e ao invés, seja onde for.
Entretanto, apesar da teimosia do sol em se despir aquém da cortina, mantém-se no ar a morbidez acabrunhada deste dia, enfermiço de cor e de ideias, condenado a perder-se na noite dos dias que nem manhã, enevoada ou desfeita em ranho de chuviscos, conseguiram ser.
Logo mais um tanto, rente ao crepúsculo antecipado dos dias assim, ou seja antes do sono se valer do truque de arremedar o desvão da morte para lhe atenuar a inexorabilidade, haverá contas feitas a rigor, subtraindo-se às horas em falta as que aí vão, mais brancas de tédio obstrutor que de neblina.