GUIÃES, ENTRE A CIDADE E AS SERRAS QUE O EÇA CALCORREOU (I)

Ainda a alvorada mal acabara de assentar arraiais aquém das últimas serranias a abater, vi duas rolas à bulha no chão da vereda que divide a vinha ao meio. Dois machos em contenda por causa da composição do harém, não comungável nem passível de negócio — conjecturei eu, que de ornitologia nunca soube mais que o nome sem rosto de alguns pássaros. Ou então duas fêmeas em mútua descarga de desconfianças acerca de qual de ambas, odaliscas assumidas, frui em excesso do que à outra escasseará. Ou uma e um, um e uma, ele a querer convencê-la da rectidão das premissas na construção do futuro, e ela a negar-lhe a aligeirada montagem dos andaimes por descrença na firmeza da obra por ele projectada. Concubinas ou varões, fosse qual fosse a diferença de pressupostos em discussão a uma hora daquelas, lá me vi obrigado a separar as duas rolas — roído de inveja — à pedrada. De pouco valeu, todavia, porque tinha os olhos piscos e nem na minha sombra acertei com os dois pés ao pousar. Mas elas entenderam o recado e lá foram, de pazes feitas, conferir as contas para outro lado.