A CORDA URBANA E O BARAÇO CAMPESINO EM NÓ CEGO

Está um vento daninho, sonoroso e cálido. Que se enrola em espirais doidas de poeira e folhas, fazendo estremecer, de quando em quando, tudo o que por natureza só se mantém amarrado ao chão enquanto a força da gravidade assim quiser. Até os passos de quem passe não se poderão descuidar muito, ou perder-se-ão num espalhafato de rodeios e ziguezagues e tropeços a acabar contra as pedras da calçada.
O sol, hoje, já nasceu com ideias que não serão pacíficas. E se ao fogo dessas ideias se juntar a impulsão da ventania, estarão encarreiradas as condicionantes mínimas para que a memória deste dia tão cedo se não desvaneça. Quase natural será que hoje, em determinados meios, se ouça falar de trombetas, cavalgadas apocalípticas e início das trevas finais sobre este mundo de crédulos onde jamais couberam todos. Mas onde todos poderiam caber, e em paz, desde que mortos.
Isto, como logo se deduzirá, cá por baixo, no rés-do-chão civilizacional de qualquer urbe acomodada a mitos e a medos, dependente de vícios e manias, consagrada ao culto do imediatismo e da efemeridade como continente e conteúdo, vulgo pragmática para consumo de intelectual imposição ante quem se saiba à espreita. Nem que seja no espelho de cada manhã tão mentirosa como todas no respeitante a promessas e à irrealidade do seu cumprimento.
Contudo, abandone-se a cidade aos seus destemperos de meretriz em vésperas de aposentação, e avance-se para a imensidão ondulante da planície, para a humidade enfermiça dos pantanais ribeirinhos, para a bruteza mais inóspita das montanhas, para as manchas ainda possíveis de floresta. E atente-se que não se atenuou nem um dente o massacre dos raios solares sobre quem, sem o mais impaciente protesto, os vem aguentando no cachaço, de modo heróico ou insano. Ou ambos.
Quão diversos são os valores a embandeirar no plaino campestre e no deserto urbano. Quão parecidos são os riscos a correr numa qualquer das duas extremidades da corda assim esticada até quebrar de vez.