DIVAGAÇÃO SEM META EM VISTA NEM MODO DE LHE ESCAPAR EM VIDA AINDA

Livro total ou simulado bosquejo de dar pano à falua intelectualóide, um texto — passe a presunção — deverá arrogar-se o desempenho de espelho. De espelho vulgar, entenda-se. Igualzinho àquele sacripanta que de manhã nos multiplica a remela e sem convicção nos invectiva a agonia dos excessos acumulados, legíveis em forma de vómito. Que bom é quando assim é. Quando nele se reconhece e se revê e assume, mais que o autor, quem o leia. Quando lá se descobre, no postigo das entrelinhas ou à vista de quem nem a ler aprendeu, aquilo que talvez nos atrevêssemos a admitir escrito por nós. Num espelho nos vemos e alindamos, retocamos, enganamos. Ai de quem leia quem tenha em si o dom da palavra escrita e seja cru a esgrimir, a decepar, a destruir quanto se afirme e acredite imune às próprias dentadas. Ai dos que a custo nulo se envilecem perante a falsidade da imagem reflectida por palavras vindas de outrem.

Um espelho despedaça-se, no entanto, às mãos de qualquer calhoada adversária da verdade nele transcrita sem equívocos, sem viabilidade de dar cobertura à fuga a olhares censores, por mais opaca que seja a cegueira contemplativa. Um texto, não. Não se despedaça em arestas rebrilhantes, mas sempre poderá insinuar-se muito mais pródigo em gumes de lancinância sem paternidade registada em certidão. E uma vez parido, difícil há-de ser que morra. Ainda que o queimem, poderá renascer das cinzas, Fénix domesticada com bedum a mais nas axilas e emblema partidário ou clubista, tanto faz, sobre a cloaca.*

Livro, folheto, crónica, poema, artigo, manifesto, ou qualquer ensaio embicado em levar ao pasto a fauna intelectualóide, um texto — passe a jactância — é mesmo um espelho perfeito. Eis-me.

* (Receio ter-me perdido do cordel que me ensinava os pés através do labirinto, pelo que o menos prejudicial é parar e ir de volta. Pode ser que por aí me reencontre. Mas noutro dia).