SINA DE GASTRÓPODE, A DE QUEM REMENDE INSÓNIAS À MÃO

Noite ainda sobre a estrada. A humidade leva os caracóis a atravessar a via sem respeito pelo código, o que os conduz ao desastre dos maus encontros com eventuais trajectórias coincidentes num ponto: aquele onde se lhes acaba a travessia. Tivessem eles um melhor modo de ver e de dar a ver o seu trajecto às escuras, e muito menos preocupante, para eles, seria a sinistralidade nesta incerteza dos tempos em que a chuva se torna exórdio, tema e epílogo de quanto haja a dizer.

Eles que falem, pois, esses ranhosos, que trazem a casa no lombo e se permitem esta doidice de saltar tão cedo da cama. Aonde irão, assim, com tanta pressa? Ainda vem tão longe o dia, que nem horas serão de dar vazão ao deflúvio da bexiga atascada pela quietude da noite. Mas já que por cá estamos, seja.
Estas coisas ao ar livre têm outro gosto.