AOS SETE DIAS DESTE MÊS DE MAIO AMADURADO SEM GOSTO

Hoje, algures na minha cidade, fará anos uma muito linda mulher. Uns olhos verdes, de inexplicável doçura. Daqueles que nem nas histórias infantis se veriam contemplados por mil e uma gerações entretanto senilificadas, ou seja remetidas para o extremo oposto da corda, e logo recatalogadas pela crueza da máquina temporal como segunda infância. Minúscula, a boca. Das que até deveria ser crime macular com outra boca. Um nariz gracioso, de breve recorte e porte sereno. Um rosto oval, perfeito como lendas ainda não desenterradas dos areais da cobiça. E o resto em consonância, sem demasias nem escassez que doa olhar.
Quantos anos fará ela? Bem mais que aqueles que tinha quando a guardei nos meus olhos, como se estes fossem redoma de cristal opaco, para que nunca noutros olhos se corrompesse a imagem em mim guardada, qual amuleto protector de benquerenças e paixões sem horizonte.
Quem dera que ambos pudéssemos voltar à brancura dessa tela ainda aquém da borrada incipiente com que nela me quis perenizar.